sp;“他们利用你，就像利用所有人。”秦银落抬起手，雨水顺着他的指缝流下去：

“你帮他们杀了人，贩了人，替他们做了所有脏事——然后呢？他们给过你什么？”

furor张了张嘴，没有发出声音。

“你活不了多久了。”秦银落的声音忽然放软了，软得像在和一个将死的人做最后的告别：

“这是你最后的机会，但不是你最后的选择。”

他从口袋里摸出一样东西，朝furor扔过去。

furor接住，低头看了一眼——是一张照片，被雨水浸湿，边缘已经模糊。

但他看清了。

——照片上，一个女孩，二十出头，穿着白大褂，站在一间简陋的诊所门口，对着镜头笑。

她的眉眼，和furor记忆深处那个小小的、扎着羊角辫的女孩，有七分相似。

“她活着。”秦银落说：

“在中国，在云南，在一家乡镇卫生院做医生。她不知道自己的父亲是谁，也不知道自己从哪里来。”

“她只知道，自己是被一对中国夫妇收养的孤儿。”

furor的手指在发抖。

那张照片在他掌心里被雨水泡软，被他颤抖的指尖攥出褶皱。

“你不配做她的父亲。”秦银落的声音忽然变得很冷，冷得像从冰层下面透上来的水：

“你杀了那么多人，毁了那么多家庭，你不配站在她面前，不配叫她的名字，不配让她知道——她的亲生父亲，是一个靠贩卖孩子为生的恶魔。”

雨越下越大。

雷声从山脊那边滚过来，轰隆隆的，像天塌了一角。

“但你可以做一件事。”秦银落往前迈了一步，雨水从他额前垂落的发丝上滴下来，模糊了他的眉眼，却模糊不了那双眼睛里——某种极深的、极沉的、像深渊一样的东西：

“告诉我，她在哪里。”

furor抬起头。

雨水从他的独眼里淌出来，分不清是雨还是泪。

“那些孩子。”秦银落的声音穿过雨幕，穿过雷声，穿过furor心里那道已经裂了二十三年的、从未愈合过的伤口：

“六岁的，八岁的。”

“他们也会长大，也会有自己的名字，自己的诊所，自己的笑。”

“他们也会被人爱，被人记得，被人——在某个雨夜，想起他们的脸。”

他伸出手。

“告诉我，他们在哪里。”

雨声填满了所有的空隙。

雷声在头顶炸开，把天撕成两半，又把黑暗缝合。

furor低头看着手里那张已经看不清的照片，看了很久，久到雨水把照片泡成一团纸浆，从他指缝里流下去。

然后他抬起头。

那只独眼里，有什么东西彻底熄灭了，又有什么东西，第一次亮了起来。

秦银落猛地松了一口气————故事蒙对了。

“六个孩子都在。”furor的声音越来越低，低得像要被雨声吞没：

“没有受伤，没有挨打。我给他们吃了东西，盖了毯子。他们……”

他没有说完。

他闭上了眼。

秦银落转过身。

雨从他身后打过来，把他的背影浇得模糊。

他走了三步，停下来。

“你女儿，”他没有回头，声音被雨声撕成碎片，却每一个字都清晰地落进furor耳朵里：

“她叫林安。平安的安。”

“我和你一样，就算经年依旧无法放弃一些故人，比如你的女儿，又比如我的母亲，等孩子被警察带走，我和你们走。”

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