/> “别吵了！”他喊道，“一个一个来！都有都有！我这就安排加印！”

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与此同时，几十英里外的乡下，朗博恩的班纳特家正热闹着。

一辆马车刚刚停在门口，车夫从车上搬下一个大箱子，抬进屋里。

“这是什么东西？”班纳特太太凑过来看，“谁寄来的？”

班纳特先生从书房里走出来，看了一眼箱子上的标签，嘴角弯了一下。

“是我的东西。”他说，“送到书房去。”

车夫把箱子抬进书房，放在地上。班纳特先生关上门，拿起一把刀，撬开箱盖。

里面整整齐齐码着十几。

深蓝色的封面，烫银的字。

《弗朗西丝·沃斯通探案集·第一卷》，作者：托马逊。

他拿起一本，翻开封面。

扉页上印着一行字：

谨以此书献给托马斯·班纳特先生——第一个相信我的人。

他站在那里，看着那行字，看了很久。

然后他笑了。

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“父亲！”门外传来伊丽莎白的声音，“父亲！马车送的是什么？”

班纳特先生打开门。

伊丽莎白站在门口，身后跟着简。两个人都在往里张望。

“没什么。”班纳特先生说，“几而已。”

“什么书？”伊丽莎白眼睛一亮，“是不是玛丽的？”

班纳特先生侧身让开。

伊丽莎白冲进去，看见那个打开的箱子，看见里面码得整整齐齐的书，愣了一秒，然后尖叫起来。

“玛丽——！玛丽——！快来——！”

玛丽从楼上跑下来，气喘吁吁地冲进书房。

她看见那个箱子。

看见那些书。

深蓝色的封面，烫银的字。

她的名字。不是她的名字——托马逊。但那是她的名字。

她站在那里，一动不动。

简走过去，从箱子里拿起一本，翻开，轻轻念出声来：

“《弗朗西丝·沃斯通探案集·第一卷》，作者：托马逊……”

她抬起头，看着玛丽，眼睛里全是光。

“玛丽，”她轻声说，“是你的书。”

玛丽接过那，低头看着封面。

她想起那些深夜，想起那些燃尽的蜡烛，想起那些写满了又被划掉的纸。想起弗朗西丝第一次站在纸上的时候，她心里那种说不清的激动。

现在，弗朗西丝站在这里了。

站在书里。

站在她手上。

“我……”她张了张嘴，不知道该说什么。

“玛丽！”伊丽莎白的声音把她拉回来，“快！签名！”

玛丽抬起头，看见伊丽莎白手里举着一，另一只手不知从哪里掏出一支笔。

“签什么名？”她愣愣地问。

“签名啊！”伊丽莎白把书和笔塞进她手里，“你说过的，等书出来，一人一本签名的！我现在就要！”

玛丽低头看着手里的书和笔，又抬起头，看着伊丽莎白那张急切的脸。

简在旁边轻轻笑了。

“莉齐，你别急——”

“怎么能不急？”伊丽莎白理直气壮，“这是第一版！以后能卖钱的！万一玛丽出名了，我这本就是传家宝！”

玛丽愣了一秒，然后忍不住笑了。

她打开那，翻到扉页，拿起笔，在上面写了一行字：

送给莉齐——等你以后卖了钱，记得分我一半。玛丽

她把书递给伊丽莎白。

伊丽莎白接过来，看了一眼，挑了挑眉毛。

“分你一半？你想得美。”

但她把那抱在怀里，抱得很紧。

简也拿起一，递给玛丽。

“我也要一本。”她轻声说。

玛丽接过书，想了想，在上面写道：

送给简——第一个握着我手等我消息的人。玛丽

简接过书，看着那行字，眼眶微微红了。

“谢谢。”她轻声说。

玛丽摇摇头，不知该说什么。

伊丽莎白在旁边忽然又开口：“对了，这卖多少钱？”

玛丽愣了一下：“不知道……”

“伦敦那些人买不买账？”伊丽莎白又问，“万一卖不出去呢？”

玛丽想了想。

“不知道。”她说，“但埃杰顿先生说他会加印。”

伊丽莎白眼睛亮了一下。

“加印？那就是卖得好？”

“应该是吧……”

伊丽莎白低头看了看怀里那，又看了看玛丽。

“行吧。”她说，“那我这本更要收好了。等以后你真的出名了，我就靠它养老了。”

简在旁边轻轻推了她一下。

“莉齐！”

“怎么了？我说的是实话。”

玛丽看着她们，看着简怀里那，看着伊丽莎白怀里那本，看着箱子里那些码得整整齐齐的书。

她忽然觉得有点想哭。

不是因为难过。

是因为——这些书，真的有人读了。

有父亲，有简，有伊丽莎白。

还有伦敦那些不认识的人。

他们正在翻开这，正在读弗朗西丝·沃斯通的故事，正在被那些指纹和体温吸引，一页一页地翻下去。

她低下头，用手背擦了擦眼角。

“怎么了？”伊丽莎白凑过来，“哭了？”

“没有。”玛丽闷声说。

“有。”

“没有。”

伊丽莎白看着她，忽然伸出手，揉了揉她的头发。

“行了行了，”她说，“以后你就是大作家了，别动不动就哭。要保持神秘感。”

玛丽抬起头，瞪着她。

但嘴角是弯的。

窗外有夜莺在叫。

阳光从窗户照进来，落在那箱书上，落在那深蓝色的封面上，落在“托马逊”那两个字上。

那是他的名字。

也是她的。

现在，全世界都看见了。

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