p; “但这次不一样。”杰克接话。

雷丁顿点点头。

“我让人把那个茶杯上的印子拓了下来。然后把所有嫌疑人的指印都按了一遍——死者的妻子，死者的伙计，死者的邻居，还有一个欠他钱的老赌棍。”

他站起来，走到窗前。

“两百多个人对比下来，我发现没有一个是一样的。但那个茶杯上的印子，和那个赌棍的右手拇指——一模一样。”

杰克手里的笔停住了。

“他认了？”

“认了。”雷丁顿转过身，“我把两张纸放在他面前，让他自己看。他看了半天，问了一句：‘这是什么？’我说：‘这是你留在茶杯上的印子。全世界只有你一个人有的印子。’”

他嘴角微微弯了一下。

“他当时脸就白了。半个时辰之后，全招了。”

杰克合上笔记本，看着他。

“总督察先生，这个故事……”

“是真的。”雷丁顿打断他，“每一个字都是真的。你可以去查，案子有记录，犯人关在牢里，指印还锁在我抽屉里。”

他走到书桌前，拿起那本《弗朗西丝·沃斯通探案集》，轻轻拍了拍封面。

“要谢，就谢这的作者。”他说，“托马逊。是他让我想到的。”

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杰克走出苏格兰场的时候，天已经快黑了。

他把笔记本攥得紧紧的，生怕丢了。那些字密密麻麻挤在一起，但每一个他都记得——指纹，两百个人，茶杯，赌棍，认罪，还有那个叫托马逊的名字。

他没有回自己租的那间小屋子，直接去了编辑部。

皮尔斯还在。

他坐在办公桌后面，对着一盏油灯，还在改稿子。

“杰克？”他抬起头，“这么快回来了？”

杰克走到他面前，把笔记本翻开，放在桌上。

“主编，您看看这个。”

皮尔斯低头看了一会儿。

他看得很慢，一页一页翻过去，眉头越皱越紧。

杰克站在旁边，心跳得很快。

皮尔斯翻到最后一页，抬起头，看着他。

“这是真的？”

“我刚从苏格兰场回来。”杰克说，“雷丁顿总督察亲口说的。案子有记录，犯人在牢里，指印还锁在他抽屉里。”

皮尔斯沉默了几秒。

然后他站起来，走到窗前，又走回来。

“那个小说家，”他说，“托马逊——查到他是什么人了吗？”

杰克摇摇头。

“雷丁顿也不知道。书是埃杰顿出版社出的，作者并没有亲自去签合同。”

皮尔斯点点头，没再追问。

他拿起那本笔记本，又看了一遍，然后放下。

“这条新闻，”他说，“明天上头版。”

杰克愣了一下。

“头版？”

“头版。”皮尔斯已经拿起笔，开始划稿纸上的字，“标题要醒目——‘小说破案：苏格兰场新法，指纹锁定真凶’。下面加副标题，‘总督察雷丁顿亲述，两百人实验证实独一无二’。”

他抬起头，看了杰克一眼。

“你今晚别睡了，把稿子写完。我要最详细的过程，最精彩的细节。让人读了就像亲眼看见一样。”

杰克点点头，接过那叠稿纸。

走到门口的时候，他忽然回过头。

“主编。”

“嗯？”

“那个小说家，”杰克说，“托马逊。如果这条新闻出来，他会不会……”

皮尔斯笑了。

“他会不会怎么样？会不会更出名？会不会书卖得更多？”他摇了摇头，“杰克，那不是我们该操心的。我们只管把新闻写好。”

他顿了顿。

“至于那位托马逊先生——他写的那，让一个总督察用新方法破了案，让两百个人知道自己的指纹是独一无二的。他配得上这个头版。”

杰克站在门口，愣了一下。

然后他也笑了。

“我这就去写。”

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那天夜里，泰晤士报编辑部的灯火亮到很晚。

杰克伏在桌上，笔尖在纸上沙沙地响。墨水瓶换了一次又一次，蜡烛燃了一根又一根。他不记得自己写了多少遍，改了多少遍。

但他记得，每写一个字，脑子里都会浮现出那个画面：

一个四十岁的总督察，对着一叠指印，用放大镜看了整整一夜。

然后他抬起头，说了一句话：

“那个作者，那个叫托马逊的人——他是怎么知道的？”

杰克不知道答案。

但他知道，明天早上，整个伦敦都会知道这个故事。

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第二天清晨，泰晤士报的头版上，印着一行大字：

小说破案：苏格兰场新法，指纹锁定真凶

报童在街头喊着：“卖报！卖报！苏格兰场用小说破案！指纹抓住真凶！”

行人纷纷停下脚步，掏钱买报。

有人站在街边，就着清晨的日光，一页一页翻下去。

有人坐在咖啡馆里，把报纸摊在桌上，一边喝咖啡一边读。

有人把报纸带回家，晚上坐在壁炉前，念给家里人听。

那些字，一个一个，落进伦敦人的眼睛里，落进他们的脑子里，落进他们的心里。

那个叫托马逊的名字，被越来越多的人记住。

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