三个月后。
伦敦的春天来得比乡下早一些。柯曾街上的梧桐抽了新芽，书店的橱窗里摆着最新的出版物，偶尔有行人停下来，隔着玻璃打量那些烫金的封面。
埃杰顿出版社的门面还是那么不起眼。但今天，柜台上的那摞书格外显眼——深蓝色的封面，烫银的字，书脊上印着两个名字：《阁楼上的指印》《冰窖里的体温》，作者：托马逊。
埃杰顿先生站在柜台后面，看着那摞书，心里七上八下。
印了五百套。这是他这辈子最大的一次赌注。
要是卖不出去，他就得把家底赔进去一半。
但那个姓班纳特的先生站在他面前说“一半是自信，一半是想让更多人看到他的书”时的那种眼神，让他觉得，这赌注值得一试。
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与此同时，伦敦另一条街上，一家不起眼的书店里，一个中年人正漫不经心地翻着新到的书。
他叫亨利·桑顿，是伦敦一家律师事务所的书记员。今天下午没什么事，他溜出来逛逛书店，打发时间。
他随手拿起一本，翻了翻，放下。又拿起另一本，看了看作者的名字——不认识，放下。
然后他看见了那本深蓝色封面的书。
《阁楼上的指印》。
作者：托马逊。
没听过的名字。
他随手翻开第一页。
“一八一七年十一月，伦敦下了一场罕见的冻雨。弗朗西丝·沃斯通裹着那条已经磨出毛边的羊毛披肩，坐在阁楼的窗前……”
他站着看了一页。
翻到第二页。
第三页。
书店老板从柜台后面抬起头，看了他一眼，又低下头继续算账。
亨利站在那里，一直站着。
站到第五页的时候，他忽然发现自己已经站了快一刻钟。他抬头看了看四周，书店里没有椅子，他就这么站着，一页一页地翻下去。
他看到那个叫弗朗西丝的女人发现了窗台上的指印。看到她把那张纸盖在窗台上，印下那些纹路。看到那些纹路，最后指向了那个谁也没有怀疑的人。
他翻到最后一页，把书合上，才发现自己一口气读完了第一个故事。
他站在那里，愣了几秒。
然后他开口：“这，多少钱？”
书店老板抬起头：“三先令六便士。”
亨利从口袋里掏出钱，放在柜台上，拿着书走了。
走出书店的时候，他忽然想起一件事——这是两卷本。他刚才只读了第一卷的第一个故事，第二卷还没看。
他低头看了看手里的书，又看了看书店的橱窗。
算了，明天再来买第二卷。
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他不知道的是，在他走出书店的那一刻，隔着两条街的另一家书店里，一个年轻人正做着同样的事——站在那里翻那本深蓝色封面的书，一翻就翻了一刻钟。
而在他东边半英里的地方，第三家书店里，一个穿黑袍的律师也在翻那。
他们谁也不认识谁。
但他们都在翻同一。
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第二天下午，埃杰顿先生正坐在柜台后面发呆，门突然被推开了。
一个年轻人冲进来，满头大汗，喘着粗气。
“埃杰顿先生！埃杰顿先生！”
埃杰顿先生吓了一跳，差点从椅子上摔下来。
“怎么了？着火了？”
“不是！”那年轻人扶着柜台，大口喘气，“是书！那本侦探书！卖完了！”
埃杰顿先生愣住了。
“什么？”
“卖完了！”年轻人直起腰，“我们店里进了十本，昨天下午卖了五本，今天上午又卖了五本——一本都不剩了！老板让我来问问，还有没有货？”
埃杰顿先生张了张嘴，还没说出话来，门又开了。
又一个人冲进来。
“埃杰顿先生！我们店里的《阁楼上的指印》卖完了！还要二十本！”
埃杰顿先生站起来。
“你们……你们两家店——”
门又开了。
又一个人。
“埃杰顿先生！我们店长让我来问问，还有多少存货？我们想再进三十本！”
埃杰顿先生站在那里，看着门口。
门还在开。
一个接一个。
有的穿着粗布外套，是跑腿的学徒。有的穿着体面的毛呢大衣，是书店老板亲自来的。有的气喘吁吁，有的满面红光，有的还在擦汗。
埃杰顿先生数了数——十二个。
十二家书店的人，挤在他这间小小的铺子里，七嘴八舌地喊着要书。
“埃杰顿先生，我们店要二十本！”
“我们要三十本！”
“我先来的！”
“我昨天就来了，你昨天在哪儿？”
“别挤别挤——”
埃杰顿先生站在那里，看着眼前这一幕，脑子里嗡嗡的。
五百套。
他印了五百套。
他以为能卖半年。
现在呢？
这才第二天。
他慢慢坐回椅子上，看着那些人，忽然笑了。
笑得很复杂。
开心吗？当然开心。书卖得好，他就能赚钱。看这架势，五百套可能撑不过一个月。到时候还得加印，再加印，再加印——
心痛吗？当然心痛。
每卖出一本，就要分给那个叫托马逊的人一成利润。一成！他当时怎么就答应了？他怎么就让那个姓班纳特的给说服了？
他想起那天下午，那个中年人站在他面前，把那两卷手稿放在柜台上，不紧不慢地说：“这，您拿去印，印多少都行，卖多少都行，我一分钱保底不要。卖不出去，您亏的是纸张和印刷费，我一分钱拿不到。卖得出去，咱们一起赚。”
他当时怎么说的来着？
“这还有什么可谈的？”
对，他当时就是这么说的。
现在想想，那个人真是……
埃杰顿先生摇了摇头。
真是精明。
但也真是……
他抬起头，看着那些还在争着要书的人，又笑了。
这一次笑得不那么复杂了。
精明就精明吧。分成就分成吧。
能卖出这样的书，能和这样的作者合作，就算少赚一点，也值了。
他站起来，挥了挥手。
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